La isla

Nadie querría buscar al sol
en esta ciudad

Alguien preferiría
el cuerpo flácido
endurecido por el frío
estacionario
detenido en cero

Nadie querría buscarlo
en esta ciudad
el sol congela

Alguien preferiría
arrastrar el cuerpo
a lo largo del Sena
en donde existe un sol de agua
que pone a hervir
los pulmones de todo aquel
que ha arrastrado su cuerpo
hasta aquí

Cuánta energía
cuánta luz que resguarda
su fuerza vital
en las profundidades
del Sena

Alguien escogería este punto
en cero
el vacío eterno en el centro
de la eternidad numérica
un momento que no
avanza
ni retrocede

La fuerza vital
de la materia imperceptible
que se mueve por debajo
de todas las cosas

Nadie querría buscar al sol
en esta ciudad
pero si alguien lo hiciera
no lo encontraría
está hundido
en un río que hierve
pero de esto solo saben
los muertos que aún caminan.

11:11

La hora nunca es exacta
entre dos relojes
siempre hay tres minutos que se pierden
irreparablemente en el tiempo

en el cuarto de trabajo
frente a la computadora
los segundos perdidos flotan
se diluyen con el miedo que se agita dentro
y recubren
todo el perímetro de mi cabeza

si pudiera verme desde afuera
vería la luz estéril de tanatorio
que me ilumina
como el fluorescente que ilumina
el cuerpo inanimado

pienso
que el monitor y mis lentes son una misma cosa

una pantalla que mira hacia la vida
dos más pequeñas que miran hacia la muerte
y mi cuerpo es
un punto en contra luz donde colisiona
el universo histérico
el universo hecho polvo
el universo tuyo
que violentamente
se separa del mío.

nota:

tenés el fuego más furioso
de la mañana
en la mano que no sabés usar bien

sacás el cigarro
por la ventana
y a 80 km/h ese punto incandescente
arde en silencio
en un tremendo silencio
hasta la punta de tus pies

7:45 a.m.
san josé es el strip
de una ciudad en ruinas

Versalles, No. 46

Es el octavo día. Ha vuelto a despertar desorientado.

No es Escalante, es la habitación número 507 del hotel más barato de Colonia Juárez.

Anoche cerró las cortinas, no se percató de la ranura que volvía a formarse entre cortina izquierda y cortina derecha. Es el octavo día, y no es la primera vez que esta abertura deja transitar la luz entera del oriente, comprimida en un plano virtual inclinado.

La luz secciona la oscuridad, secciona la habitación en dos hemisferios: Hemisferio 40% , Hemisferio 60% .

A veces se gana, a veces se pierde, piensa, y se da la vuelta.

Una luz inclinada, torcida, como la catedral metropolitana de la ciudad de México.

La vida en dos posiciones, en un plano horizontal, otro inclinado.

Un cuerpo fragmentado por la navaja lumínica de la arbitrariedad.

Ha vuelto a despertar desorientado, con frío, con el rostro cubierto por la tela gélida de la cama, con la mano dentro del pantalón y el pene rígido, torcido, como la catedral metropolitana de la ciudad de México.

Chica globo

Chica globo
¿cuántas cosas se alojan en tu cabeza?

un poema de Alfredo Trejos
pegado con babas
en la pared revestida
de algún bar capitalino

la mesa donde en algún momento
te sentaste al lado del hombre que amabas
y dos amigos
como los que no podrás ser
jamás

tanta sangre en tu cabeza
tanta sangre entre tus piernas

¿Cuántas cosas chica globo?

el otro día a tu madre se le hinchó la cara
por automedicarse
y pensaste sin remordimiento
ya tuvo su merecido

la llevaste con desidia
al hospital
pero viste la sala siempre llena
de gentes miserables
que no tienen otra opción
más que tirarse al piso a dormir
con el suero entre las venas
y te encontraste por primera vez
con la sangre más pura
de todas las sangres

Al día siguiente te viste desnuda
bajo el agua
te viste de pie sobre ese 80 x 1.10
el único lugar
donde pensás poder hallarte
espiritualmente

y te salaba el pecho
te salaba tanto

te movés tan rápido chica globo
de lo conmensurable
a lo inconmensurable

sos como esos tipos
del televisor mudo del hospital
la noche en que el frío
te deshizo
la vagina

la noche en que quisiste
chica globo
que lo único que entrara por ahí
fuera el soplo atormentado de la muerte

que te inflara
hasta las tetas.

Semáforo

4:00 a.m.
todos los taxis
se detienen
en las únicas tres sodas
que le siguen apostando
al 24/7

el semáforo en rojo
sin embargo
no detiene
el par de autos que ahora
cortan el paso peatonal
en ángulo recto

a esta hora
el vacío
que libera
todo el aire acondicionado
que se lleva dentro.

ahora

ahora
se ahoga el motor
cruje
como un mueble
en la madrugada

como los cuerpos
que después de muertos
ceden a los reflejos

se mueven
como queriendo volver
a la vida.